Eurythmics - 17 Again.mp3
(Por favor, no leas esta idiotez)
Mundo súper rápido.
Llantos que florecen en una estela de 17 discordantes beats.
Los invisibles, Annie Lennox canta y (nos) alimenta.
Las memorias no dan cuenta de nuestros errores ni los impiden.
Nuestra impericia los incrementan y
tienden a... evolucionar.
Nuestra vida, un lienzo embadurnado por manos miserables e insensibles.
La ventaja: la conciencia de ellos, y su goce.
El vicioOo.
Existe, no obstante,
cierta esperanza anza anza danza,
una luz llena de cadencia: la hurí infinita,
godess queen.
Su sonrisa dibujada en mi cabeza;
su piel huidiza de mis sentidos,
palpitan cada vez más fuerte.
Sueños que jamás creí merecer;
realidad boyante que se agazapa a mi indiferencia y...
realidad boyante que se agazapa a mi indiferencia y...
temor.
A mis diecisiete años la visioné
y todo ha cambiado.
Pero los tiempos, amigos de nadie,
llevan al tedio y, finalmente, a la decepción,
una vez más.
Como si no bastara la vida reseca de nuestros muertos ya.
El 17 es un número poético, ergo, desalentador. Bandas como Travis, Ladytron y Eurythmics lo usan asumiéndolo como una edad que condimenta melodías con cargas de júbilo, desazón o justificación. La literatura también se presta de este: Holden Caulfield y Juan García Madero (por mencionar personajes literarios de los últimos libros que he leído), para revelar cierta bifurcación de destinos y decisiones que las personan deben, más que tomar, refrendar con desconcierto y asco. Platón en boca de Sócrates reconoce el autoconocimiento como el quid humano, la función y la fuente, el flujo concluído, el logos (para Heráclito) que, finalmente, es lo común a todo. Pero encontrar esto es tan imposible como que yo soy valiente, cortés y varonil. Si esto de la edad adulta (18 + DNI) no fuera una mera representación (o exigencia), estoy casi seguro que el 17 es el número más desorbitado. Como toda transición, quizás, pero ésta es la más insostenible. Vivo mis diecisiete, aún no cumplo dieciocho. Jamás debí cumplirlos. Todo lo que viví después es mentira. Es un aplazamiento inescrutable de lo que soy. A los que tienen diecisiete, lloren conmigo. Lloren, sí tu también. Sé hombre y llora.
